La brutalidad silenciosa de la obra de Marco que protagoniza la vidriera del MuVIM, es el espanto hozando sobre una imagen sin rostro.

Estás muerta -pensamos.
Derrotada, asustada, humillada, despreciada, avergonzada, silenciada, herida, anulada, rota, violentada, violada. Muerta.
Sí, muerta.

Es posible que todo fuera diferente antes del primer grito, de la primera humillación. Antes de que llorara como un imbécil cada vez que te hería en público o en privado. Antes de casi todo.
Pero, ya no puedes recordarlo.

Estás muerta, aunque respiras.
Muerta, en esta primavera infernal que no te permite ni un paso en falso. Muerta, mientras escuchas atónita las cifras del avance de la pandemia y acudes al supermercado arrebujada en el miedo atroz que todo lo corrompe.

Muerta, abrazada a tus hijos.

Antes de que el 14 de marzo de 2020 cayera sobre todos nosotros, tú ya estabas muerta: aquel te quiero pronunciado con rabia presagiaba lo peor. Entonces, llegó el abuso que te desconcertó y la humillante carcajada que te descerrajó. Fundido a negro.

Te susurraba cuánto te quería y te pedía perdón por quererte tanto. Tú, temblando de miedo, disculpabas su ausencia en la mesa, en la reunión del colegio, en la fiesta sorpresa y en tu cama, que era el infierno.

Él hociquea tu miedo y te aplasta con sus silencios y sus arrebatos. Mientras, tú recitas la salmodia: nunca más top-less, ni macarrones con queso ni cena de chicas ni pila de libros sobre mi mesilla ni tardes de amigos ni viajes de trabajo ni los cursos de doctorado ni mi sonrisa brillante (provocativa, la llama tu asesino)
Nunca más todo.

Todo salvo lo que yo diga, lo que yo piense, lo que yo opine, lo que yo aguante, lo que yo considere, lo que yo decida, lo que yo acepte, lo que yo te permita […] te quiero, nena. te quiero, cari. te quiero, guapa. te quiero, cariño. te quiero, mamá. te quiero, churri. te quiero, tesoro. te quiero, bombón. te quiero, mi niña. te quiero, pero no lo entiendes. te quiero más que a mi vida. todo lo hago por ti. me deslomo por ti. si te vas, me mato. si me dejas, me muero. si coges la puerta, no ves a los niños. si sales, no entras. si gritas, me espantas. acércate más. no me rehúyas. no sabes qué estás haciendo. vas a conseguir que me enfade. no te comprendo. no te escondas. me vuelves loco. es culpa tuya. todo es culpa tuya.
Me has arruinado la vida. Me sacas de quicio. ¿Lo ves?, eres tú la que me amargas, la que no me quiere. Se acabó. No vas a volver a ver a los niños. Tú o ellos, tú eliges. ¡Que te jodan! Te avisé, te lo dije, te lo supliqué, te lo has ganado, te lo mereces. Te lo mereces. Todo.

Estás confinada con tu maltratador: pero tú ya estás muerta.

Amparo Sampedro Alemany

La obra quiere recordar la situación tan dramática que tuvieron que vivir las mujeres a las que la pandemia obligó a tener que confinarse con su maltratador.

La imagen se inspira en una situación personal muy dolorosa experimentada por mí hace algunos años.

Me visualicé desnuda, tumbada en la cama en posición fetal y muerta de miedo, aunque yo nunca he sido victima de la violencia de género.

Esta imagen, que aún mantengo en mi recuerdo, me ha servido para poder expresar el miedo y la impotencia que muchas mujeres han tenido sufrir por tener que convivir confinadas con su agresor.

Más allá de la violencia física, aterradora, he querido expresar el miedo, la impotencia y la desesperación de una situación claustrofóbica y la rendición: claudicar ante un problema que pasaba a un segundo plano a causa de la pandemia.

Paralizadas por el miedo, conviviendo con su soledad más absoluta provocada por el terror, desnudas, comprobando lo terrible que es su propia impotencia.
Es la incertidumbre la que suscita el pánico: ¿Qué puede haber ocurrido justo antes de esa imagen? ¿Qué puede ocurrir a partir de ese preciso momento? ¿Qué intuimos, qué podemos esperar?

María José Marco